Entre mère et fils, une histoire d'amour et de désir - Virginie Megglé

Chalons en Champagne




Bonjour, je suis là, seule, te souviens-tu de moi ?
C’était vers les années soixante, nue et sans toit.
Comme une étrangère munie d’un pli précieux,
Je viens mendier cinq ans de mon passé poreux.

Ta gare est déserte. Tes rues sans âme, noyées
Comme mon cœur, d’une accablante grisaille.
Que vais-je découvrir ? La peur me tenaille.
Comme je me sens irréelle à cet instant ployé !

Oh Fastidieuse autorisation de la Nation !
La Nation protège la Loi ; la Loi… la Justice
La Loi… la mère ; le Préfet protège la Justice.
Et l’enfant ? Qui est sensé le protéger, Nation ?

Dédale de labyrinthes où je m’englue une année.
Il faut les extirper ces jugements ensevelis,
Rectiligne, kafkaïen l’État ! Exclu, interdit.
Ils sont tenaces ces amputés du passé, bornés.

Et je suis là à gueuler à tous, aidez-moi,
C’est à moi ce passé que vous détenez là !
S'il vous plaît, monsieur le Préfet, rendez-le-moi !
Je veux savoir pourquoi j’en suis arrivée là.

Oui, je sais ce sont des jugements de mineurs,
Mais J’ai quarante-six ans, toujours pas de passé,
Oui, je sais on ne touche pas la mère légitimée,
Vous me Volez et faites de moi un être inférieur !

Ne serais-je dans ma vie qu’une demi-portion ?
Pourtant, je vote, travaille, n’emmerde pas Nation.
Vous surchargez jusqu’aux dates de naissances,
Saisies de documents, est-ce là Droit en France ?

Moi, je vous dis que ce Droit-là est bien bancal.
Ces enfants abandonnés, déplacés et sans nom,
Ont plus besoin que tout autre de Vérité de fond.
Dans cent ans ? La bonne blague, la mort en aval !

Quoiqu’il en soit Chalons, je ne dis pas Champagne,
Comme tu vas voir, à mon époque, on était vieux jeu,
Dans tes miroirs, tes jugements l’étaient un peu.
Mon parcours s’avéra une titanesque campagne.

Après bien des suppliques, vous m’avez entendue.
Les débris absents si j’avais dû les extirper,
Embourbée dans le limon je serai perdue.
Alors, j’ai jugé en avoir assez pour exister.

Chalons tu me dépouilles, Etat tu me possèdes.
Pas de copie – pas le Droit – c’est à l’État.
Ma vie est étalée, là, sur la table en tas.
Je ne pourrai l’emmener, mon élan cède.

Je vois mon passé défilé, ma gorge se serre.
Trois jugements, pour cinq années d’enfance,
Tel un ouragan que ma pauvre vie exaspère
Recule ma chaise. Allons, prends tes distances !

Prends des notes de loin, mes yeux se sont embués,
Je n’y peux rien, l’émoi…Oh ! Jugements maudits !
Le surveillant me regarde, ici on ne fait pas de bruit,
Il faut faire attention même pour se moucher.

Une larme impudique s’écrase sur ma main,
Un son asphyxié s’enfuit, se brise dans l’air,
Jette les fibres de mon cœur au morne lointain,
Je ne sens plus rien, je suis de fer et me taire.

Savez-vous ce que ça représente d’émotion ?
Voilà moi, ce que je suis, un tas de papiers
Poussiéreux et jaunis, sans considération.
Plus funeste que je ne me l’étais représenté.

Oh ! Je ne suis pas passée à travers les mailles,
Non, le filet était même trop serré, affirmé.
Mêmes juges et assistantes, où est la faille ?
Épernay juge, Chalons un an après a confirmé.

À chaque fois qu’une personne a ma tutelle,
Il la dépose de suite, alors on reconsidère……
Chez moi, pour le bien de l’enfant on considère……
Donne, rend, retire... Ah ! Les marges sont belles !

Ça me poursuit comme dans la prime enfance,
Sept mois six jours, quatre endroits, magnifique !
Dis ma vie, pourquoi tant de fautes juridiques ?
La mère ne signe pas le verdict, quelle importance !

La Loi, y met du sien, pour faire voir qu’elle est là,
Je n’ai pas assez voyagé comme ça, un petit tour,
Et puis voilà, retour la case départ : Orphelinat,
Juste lui mettre les idées en place avant l’autre cours.

Et puis, en passant on culpabilise la mère,
Qui fait la morte dix ans, doit en plus payer,
La Loi l’a déchargée, pourtant de ce ballot amer.
Futée, tu traces le sentier à suivre pour m’isoler.

Et l’Argent ! Ah l’Argent ! Ça aussi ça la poursuit.
Depuis la prime enfance, ma vie tiret par-ci, par-là…
Mais l’Argent, à quatre mois sous le nez elle a ça.
Allocation. Sans effet. Qu’y puis je si j’ai grandi ?

Un bébé de sept mois placé chez des vieillards,
Puis ma tutelle à une personne de vingt-cinq ans,
Qui a la charge de deux handicapés mentaux
Et un père alcoolique crasse et misère à part,

Et me placera chez une insensible nourrice.
La tutelle retirée à la mère, de force réinjectée
Après deux ans et demi. N’est-ce pas du vice ?
Avec la mère et l’enfant réunis, tu m’as achevée !

Quand je sors de tes Archives, je ne ressens rien.
Ni amertume, ni colère, Rien, vide, Vide plein,
Pas contrôle de l’enfant livré à son infirme sort
Qui découvre trop tôt la faiblesse de l’être hors.

Consciente de la dette que j’ai envers tous,
Avec leur humble moyen m’ont donné un toit,
Même l’État, avec ces gamins paumés, sans sous !
Les yeux clos, j’incline la tête, Destinée devant toi.

Pour combler ce vide, je mange à en éclater,
Essayant de réveiller l’impression d’exister.
Je veux partir loin d’ici où le vent voudra,
Sans rien emporter, inconnue, seule ici bas.

Oh ! Ville départementale qu’as-tu fait de moi ?
Et l’enfant ? Qui est sensé le protéger ?... Nation.

Triste oiseau de passage est-ce ma propre image

Dans ce crachin de brume, mon âme se terre

Irréelle indolente cela ne m’atteint plus

Tel l’enfant face à son impuissance erre
8 – sept 2003
Dans tes rues, je vais à pas lents,

Inexistante et nue. Adieu Chalons tu ne me reverras plus !
Remets dans ta poussière ma vie échue.

Un/connu, tasse à lier


J’ai esquissé un faux ami
Qui s’apelle Tasse Ignie,
Robin des bois Dé Oh ! Psy !
Sur le Post no-made lande
Où germe / n/analyse
Et son monde utilise.
L’Identique est sa librairie,
De mauvaise a/n/alyse.
J’ai trouvé cela très triste,
L’infiltration nef passante.
Rétension de mauvaise a/loi.
Grand bien lui fasse !
Qu’il casse les tasses,
Et les débris, amasse.
Je sais que la sureté de sa loi
Un pair revers le brisera !
Abolition a/vocat/ion,
Versera heo de sa fonction.
En attendant, il me fait honte
Passionnée de cette profession.

Nuit

On dirait qu'elle met sa robe
Longue d'étoiles parsemées
Qu'elle s'apprête pour un défilé
Tant elle sait se faire désirer.

Ce soir, elle a tout de l'espoir
Elle sait qu'elle n'est pas que toute noire
Elle saurait même être jolie
Pour rassurer l'enfant petit.

Sa douceur ne fera plus peur
Et sèmera plein de bonheur
Dans les foyers et dans les coeurs
Du monde...Comme un enchanteur.

Il n'y a plus de cauchemars
Plus d'enfants qui ont peur du noir
Lente et moite sur nous elle veille
Parfois même elle porte conseil.

Va petite,

Va sans nul autre souci
Que de conserver ta joie !
Fripe tes jupes de soie
Et goûte les vers aussi

La morale la meilleure
En ce monde où les plus fous
Sont les plus sages de tous
C’est encore d’oublier l’heure

Il s’agit de n’être point
Mélancolique et morose
La vie est-elle une chose
Grave et réelle à ce point ?

Tu crois au mare de café,
Aux présages, aux grands jeux
Moi je ne coris qu’en tes grands yeux.

Tu crois aux contes de fées,
Aux jours néfastes, aux songes,
Moi je ne crois qu’en tes mensonges.

Tu crois en une vague Dieu,
En quelque saint spécial,
En tel Ave contre le mal.

Je ne crois qu’aux heures bleues
Et rouges que tu n’épanches
Dans la volupté des nuits blanches !

Et si profonde est ma  joie
Envers tout ce que je crois
Que je ne vis plus que pour toi !

Eau


Eau qui se presse, qui court -, eau oublieuse
que la distraite terre boit,
hésite un petit instant dans ma main creuse,
souviens-toi !
Clair et rapide amour, indifférence,
presque absence qui court,
entre ton trop d’arrivée et ton trop de partance
tremble un peu de séjour.

Judas


Traite, voyou, chenapan,
Désinvolte à plein temps,
Du fouet de la civilisation.
Du baiser condamné à fuir,
Des Abonnés-absent,
De l’œil de juda de Dieu,
À la porte des cieux.
Mal-communiquant
D’un deus ex machina
Qui a dû s’endormir en créant
Que la facture de l’homme paiera !
Traite, voyou, chenapan.

Oh ! Bonheur de l’été


Oh ! Bonheur de l’été : le carillon tinte
puisque dimanche est en vue ;
et la chaleur qui travaille sent l’absinthe
autour de la vigne crépue.
Même à la forte torpeur les ondes alertes
courent le long du chemin.
Dans cette franche contrée, aux forces ouvertes,
comme le dimanche est certain !

Oh, mon cœur !

Oh ! Toi mon cœur,
Reste  immobile, tranquille.
Des échos font retour, silence.
Écoute, écoute, ce qu’ils te disent.
Non ! Toi mon corps,
Ne t’effraye pas, attends.
Aux seings de ta mémoire,
Il y a tant d’espoir, patience.
Laisse, laisse venir à toi les pas du hasard.
Oh ! vous, mes yeux,
Séchez vos larmes, dites,
Vous avez tant de ris à surprendre,
Immenses, impassibles, confiance.
Cernez, prenez cette beauté présente.
Et vous, mes mains,
Arrêtez lâcher, pitié,
Elles ont tant d’offrandes à donner,
Sensibles, à vif, indulgence.
Donnez, offrez tout ce qui est à votre portée.
Et toi, mon âme,
Arrêtes de t’agiter, respire,
Suspends ta pensée, absence.
Tu sais ta béance depuis si longtemps
Rien ne sert de te tourmenter.
Va, va ton chemin
Va, sans penser à demain.

Fenêtre, qu’on cherche souvent


Fenêtre, qu’on cherche souvent
pour ajouter à la chambre comptée
tous les grands nombres indomptés
que la nuit va multipliant.
Fenêtre, où autrefois était assise
celle qui, en guise de tendresse,
faisait un lent travail qui baisse
et immobilise …
Fenêtre, dont une image bue
dans la claire carafe germe.
Boucle qui ferme
la vaste ceinture de notre vue.