Entre mère et fils, une histoire d'amour et de désir - Virginie Megglé

Le Mépris du Monstre sous le Sage


Désormais, le Sage punit et nie
Pour avoir trop aimé les choses,
Rendu prudent à l’infini,
Mais franc de sépulcres moroses,
Et d’ailleurs méprisant nos feus
Qui fit les yeux et la lumière,
L’honneur, la gloire et tout le peu
Trie, l’être a son âme candeur fière
Le Sage peut, dorénavant
Assister aux scènes de destruction
Et suivre sa chanson de négation
Et contempler ses abominations.
De déchet d’êtres qu’il a fait
De mépris de ruine de vie humaine
Qu’il programme le front satisfait
Il contemple de haut ses méfaits.
Le Sage peut, dorénavant,
Se frotter la panse au Monde
Et tuer les chansons du Vent
Avec une parfaite conscience.
Il ira calme et passera
Dans la férocité des villes,
Comme un mondain à l’Opéra
Blasé du rire de danses viles.
Même pour à l’être tenir abaissé
D’orgueil il fait son âme veuve
Il salira sa vie et son passé
Comme détritus de mauvais fleuve
Il reverra l’herbe des bords,
Il n’entendra le flot qui pleure
Sur le bonheur mort et les torts
De cette date et de cette heure.
Il brisera, les cieux, les champs,
Sa bonté faite ignominieuse d’harmonie
Et seront doux pour tous les méchants
Afin que leurs morts soient bénies.
Le sage se dira délicat et exclusif
Il méprisera le jour où nous sommes
Contemplatif il rit aux cieux dégâts
En se faisant l’oeuvre des hommes.
Et revenu de ses violentes passions
Comtemplera utilisant les usages
Pour fortifier vos civilisations
Préférenra leurs moralités de paysage
L’homme relégué auu fond du grabat
Il remplace l’argent par l’étoile
Regardez comme vos coeurs battent
Il fera ingurgiter à l’être l’idée
Tous les regrets, tous les ravages,
Sa tête obsédée, de dieu et de feu
Nous rouille les espoirs aux remparts
Satisfait de ses fières alarmes veut,
Sève nos vies à chaque pas de routes
À chaque écriteau, force rêve de goutte
De pipes cassées repues, d’être d’épaves
Le Sage enseigne la mort comme usage.
Comme c’est beau la neige, coule le sang
Il en fait un cadre étroit son cortège
Il s’enivre et rit de notre chaste ciel
La sage demande scie et lance nos pardons
En berçant son atroce chanson de son ironie,
Enduis l’innocence de rancoeur sans frémir,
Il aime tellement les orgies de crimes impunis,
Fait de toi, être perdu, sanglant, puant de vie
Le Sage s’amuse, monstre machine imprudente,
À jouer à la haine des images, d’oubli se flatte,
À jouer le mépris plat de nos coeurs sages
Il préfère les vipères aux sons de nos voix.
S’engraissera à laver le beau, injectant rancoeur
Le Sage se dit sage et dédicace ses silences
À travers l’ignomie d’être vivant se dit vainqueur,
De ses reproches, grèves, ses frénésies, il bande.
Il dit fait ce que tu veux, en jouant à dieu,
Le ventre à terre, dans les poubelles d’ignomie,
avale la mort petite, ils t’ont tous détruite
Le sage se marre comme le diable et Jésus Christ.
Il glorifie la mort maintenant et ici.
Éviter gens de passage, les ventrus et landrus,
Qui ruinent des vies d’amour sur leurs passages
Avec les meilleurs sentiments de vos âmes,
Le Sage massacre aux yeux du monde sa sélection.
Cynique, vous méprise animale et loue ses monuments.
Il tue plus, d’un de dépouillement coeur méprisant,
Puant or et l’argent, ici les coeurs les plus aimants
Seront détruits les premiers chemin faisant,
Dans leurs amours guerrières intolérantes animant.
Sa haine tuant vos gorges profondes aimantes,
Et justifie la gloire animale d’être, indifférente,
A tout vent, vendant sa mort en vous baisant
Sa sélection des sentiments à tout venant,
Le trie de l’homme animal est si méprisable,
Pour la Dignité, L’immorale, et L’intolérable,
Sélection Humaine et gare de triage de qui pourra,
Être psychanalyste ou pas selon leurs critères de lois.
À la loi du silence, la loi de l’oublie, la loi du vide,
Réduis l’homme à leurs ascensions irrésistibles
Exerçant le pouvoir d’apparence, aux mépris de critique
Le Sage aime tellement son succès qu’il en oublie la vie.
Il jette ses proches, les uns contre les autres,
Avilit en contradictions de sa paranoïa et sa peur,
Comme un leader, infaillible il dégrade démoralise,
En critique hubristique, jette l’âme du Bien contre le Mal.
Et en détruisent le plus bel homme et son âme.
Celui qui était simple poète, et sans pouvoir,
Des maitres analystes nocifs, sont des malades.
Sages se disent, ne voient plus la vie d’autrui,
Qu’il balaye cynique dans leur mépris narcissique.


1 septembre 2009

Tire-laine !


L’enfant a une clef,
Même esseulé, la joie,
L’imaginaire y croît,
Dans les fruits du verger,
Ou à l’entour des bois,
Pour lui tout est beauté,
En son silence étrange ;
L’accompagne, solitaire,
L’écho d’une profonde unité ;
L’ombre des arbres mouvante,
Lueur et brume, oblitérantes,
Du temps, sa toute-puissance,
De sa présence indéchiffrée,
De cercles qui se ressemblent,
De feuilles toutes différentes,
De gemmes striées surprenantes,
Tire-laine, recueillis avec prudence,
Sans blesser sa précieuse innocence
Immense, ténébreuse et profonde.
Tire-laine maraudant les champs,
Tire-laine maraudant le temps.
Immense, ténébreux et profond.

Pentacle ou Pin Pentacle.


Puisque le Cadran ne fait pas l’Heure,
Et que les Aiguilles ne font pas Heurt,
Puisque les Chiffres sont à Pentacle
Voici donc l’Heure Chance et Hasard.
Ainsi, pour l’ heure est Chant.delle.heure,
Le Soleil alors revient là en Place.
Capèlent-noeud de Cinq Boucles de Cordage,
Ou de la tête d’un Mât Pentacle ?
Epeclants de brisures d’Étoiles
Sanguinairement à épéclé la Vitre,
D’une Montre, lasse de se protéger,
Ou d’une Bouteille à la Mer jetée.
Tels Ulysse et son besogneux Voilier.
Pinatelle de verre à Châssis mobile ou fixe,
Mais aussi Protection animée et immuable.
Dont est Issu d’un Feuillage à Aiguilles
Ainsi regroupées en Fagots Faisceaux
Dont les Fruits sont tous des Cônes
Tout là est réinscrit, mathématique
Géologie, anatomie, botanique et zoologie.
L’âme certaine, imaginaire et symbolique aussi.
Police de caractères pentacles aussi.
La scarlatine rend l’enfant sourd-muet,
Comme certains traumas de la naissance,
Mais traumas surs/ajoutés vérité impliquée. ?
Triangle qui est demi-carré !
Un son capté et adapté intermédiaire,
Lui fera vibrer son apathique tympan
Son regard étincelant, éclatant,
Déposera un sourire sensé vivant,
Sur les lèvres de ce censé enfant,
Le son aigu est mal compris,
Les sons graves entendus,
Où se trouve la mémorisation de fonte ?
Alliage d’une sacoche et selle et iso/scelle
Alliage d’un corps et support… Orignine animal.

Qu’est-ce qui lui arrive


L’avez-vous vu ?
L’avez-vous aperçu ?
Qu’est-ce qui lui arrive ?
L’avez-vous vu ?
L’avez-vous entendu ?
Vous ne la reconnaîtriez plus !

Elle a dû tomber sur la tête, pour sûr,
Elle a dû rencontrer une astuce,
Elle a dû discerner un truc,
Que l’on ne lui reprendra plus.

L’avez-vous vu ?
L’avez-vous entendu ?
Qu’est-ce qui lui arrive ?
Elle veut concéder ce bonheur-là,


Elle voudrait que tout le monde vive
Elle voudrait tout le monde ose et rive
Elle voudrait libérer les mots des voix,
Elle voudrait tout le monde un chapeau sur la tête
Elle voudrait que le monde y laisse ses chaînes invisibles là.
Elle va créer, libérée, libre, elle va créer dans la joie.
Elle voudrait embrasser le monde à cent lieux la ronde.
Elle cherche ses mots simples hors ritournelle,
Elle a bien faillite étrangère, y perdre la voix.
Elle garde sa gaieté et son outillage,
Elle crie à tue-tête, la fin du voyage.
Le jette ainsi, là sans ambages,

Puisqu’elle a tout perdu,
Et si, ne plait l’image qui flute,
Il lui reste la chance de mourir inconnue.
Comment faire pour transmettre ça ?
Certes, non, ne se trompe pas…. ?
De feudataire mérencolie ne veut pas.

Tu parles d’un voyage, à la Gulivers,
Alice a bien failli y perdre la tête, eh !
Ne lui demandez pas ce qu’elle farfouille,
Je symbolise l’image hommage travail,
De ce que je ne sais pas, a !

Tu parles d’un héritage !
Entre l’ancre et voile
Entre l’encre et toile,
Pauvre Sarrasin de Corinthe,
Qui est parti à cheval,
À pied, en voiture,
Et l’aveu sous le bras

Pauvre Sarrasin de Corinthe,
Rentre au bercail,
Pêcheur d’embarras.
L’avez-vous vu ?
L’avez-vous aperçu ?
Qu’est-ce qui lui arrive ?
L’avez-vous vu ?
L’avez-vous entendu ?
Vous ne la reconnaîtriez plus !

Paille de canaille, démaille,
Libertaille, travaille la paille.
Avant d’y voir table, remaille.

Ah… ! Ah… … !Ah … … … ! Ah… … … … …!
Si vous vous voyez médiocre,
Reculez un peu. Oui là…, un peu…, encore…. Oui, Stop…vous y êtes… !
Eh ! Que voulez-vous ? Vous vous êtes regardé de trop près.




PARADOXES - PARADOXA



J’ai le cul assis entre deux chaises

C’est un fait tangible de réalité

Il n’y a pas en soi à trouver de remède

Dans les deux travaux, je suis la même

Mais rien que cette vérité , mérite sanction

L’extraterritorialité spirituelle n’aime pas.


Faute de disposer de la loi du sang

Qui implique les générations

Tends la main à Freud suspicieux

Qui m’adopte mais ne me reconnaît pas .

Regarde-moi, voyons, je ne suis pas tyran !


Pose des questions en hauts lieux

Ils ne répondent pas, pourquoi ?

Ils s’auto-suffisent amplement, voilà !

N’ont-ils pas de réponse pour moi ?

On leur problème à eux, bah !

Détiennent les pilliers de la loi.


Me tourne vers toi Lacan, prends ma main,

Oui, je sais tu tournes tout en dérision,

Si je parle et questionne, me mets en danger,

Et tous les autres avec moi en seront tachés,

Et par là même m’éjecte et serait éjectée

Le malheureux transmetteur éclaboussé.


Paradoxe, paradoxa


Détruire un amour, quel cran !

Détruire une amitié, quel crime !


paradoxe, paradoxa


Ah ! Potier, Si habile tu es,

Jamais, oh ! Grand jamais !

Tu ne pourras transformer

En amphore, la cuite grargouillette

Le sable lui, ne faisant point de confidence.


paradoxe, paradoxa


Et nous rentrons tous à la queue-leu-leu,

L’enfant ferme les yeux, hausse les épaules

En guise de dépit, se dit tant pis.

Tu n’as rien compris,

Ça ne changera jamais, ici !


paradoxe, paradoxa


La danse de Matisse ici serait de mise,

L’homme qui marche de Jiacommetti, aussi

La colombe de Picasso, la tête de klee aussi,

Mais l’oiseau vivant jamais… Lalangue oblige… muette…

À femme rebelle, enfant muet,

Voyez, je n’ai pas dit,

La femme psychanalyste !


paradoxe, paradoxa

Et moi je dis en voilà bien du baratin

Pour rien, laisse faire et ne dit rien,

À quoi bon fige la théorie,

Tu n’as jamais rien compris à rien.


Il y a quand même problème humain,

Le danger de travailler avec cette œuvre

Et ça, c’est tout à fait éthique, l’humain,

Je ne veux pas prendre ce risque-là,

Avant je tirais les gens vers la vie,

Sans ce danger, ce surplus-là !

De moi à moi.


paradoxe, paradoxa


Aventi, aventitpa
Trimelle
Non, je ne sais pas !


Je vais refaire une tranche !

T'as rien compris ça sert à rien

Je te dis !

C’est le vent qui décide,

Si les feuilles seront par terre

Avant les nids.


Trop de division dans tout ça !

Ça ne vaut pas le coup, voilà.

Mais l’autre riposte : si
Pourquoi ?

À cause de l’étape intermédiaire,

Du produit et de la matière première.

De la fabrication du pot et de sa cuisson,
Du potier « jaloux » diémurge de l’artisan

Qui serait le narratif peu encourageant ,

Manifeste , mais nonobstant équivalent .


Paradoxe - Paradoxa

Miroir brisé




O ! reflet âpre, entailles de mon enfance,
D’enfant trop ballotté, perdu dans les roseaux.
Où est ce bel amour, grand comme l’espérance,
Accueillant ce radeau, échoué parmi les eaux ?     
Afin d’arrêter là cette éternelle errance,
Qui me mène sans cesse aux portes du tombeau.

La mort à mes côtés, comme une vagabonde,
Perdue dans les méandres amers de mon passé,
Prisonnière du temps, captive de mon ombre,
Je n’ai vu les saisons peu à peu s'égrener.
Astre blafard expulsé au hasard du monde,
Une étincelle existe dans ce miroir brisé !

Qu’est-ce donc ce désespoir, cette mélancolie ?
Tant de fois tu as rêvé de ces bras généreux,
Instant de grâce qui sort l’âme de l’oublie,
N’as-tu jamais connu de bonté, de ciel bleu,
De sourire consolateur, aimant, gracieux ?
Amie, ferme tes cicatrices et ravale ta bile !

Trop tôt tu as connu, la défaillance d’être,
Ballot de chair, de sang, voguant au gré du vent,
Bâtarde matriculée telle la mauvaise graine,
Tes noms donnés, repris, reniés, mouvants.
Nomade désarticulée sans attache certaine,
N’as-tu pas survécu à ces déchaînements ?

Recueillie par hasard dans le filet usé
De ces vieillards qui t’ont tendu la main,
Ton âme farouche s’est étanchée et apaisée.
Hélas, tu sens la mort qui rôde sur ton chemin,
Et dans tes yeux, l’angoisse de ta réalité   
Inscrite aux sources livides de ton destin.

De ces secrets abîmes, n’es-tu pas la plus forte ?
Certes morcelée, mais au combien nourri !
Malgré la folie maternelle, tu n’es pas morte,
Et les viols de l’enfance pour toujours abolie.
De ce miroir brisé, surgira une porte
Amie, ouvre les yeux, n’ai pas peur de la vie !

Oh ! Faites que l’oubli du passé me vienne
Qui parfois me harcèle et me revient en rêve.
Oh ! Désespoir fait que dans ma vie, enfin,
Ma colère se taise, que je n’ai plus peur de tout.                                             
Oh ! Solitude oublie enfin ce cynique tabou,
Ton sablier s’est égrainé, parvient à sa fin.   


3 – sept 2003

L’innocence nue





Elle a ce regard bleuté, naïf de l’enfance,
Craintif, observateur, vécus de sa naissance. 
Un sourire clair-obscur illumine son visage,
Tel un masque d’ébène éloigne les présages.

De longues vagues d’or ondulent sur ses reins,
Que son humble grand-mère, le dimanche matin,
S’évertue à sculpter de son fer à friser.           
Sa grande lucidité, l’empêche de rêver. 

Car son trésor à elle, ne le gardera pas,
A cinq ans sent, rôder l’inéluctable trépas
Ces braves gens lui ont donné tout ce qu’ils ont pu,
Sublime prouesse à quatre-vingts ans et plus.   

Tend sans arrêt les bras à qui voudra l’aimer,
Seul moyen qu’elle a trouvé pour communiquer.
Se rend utile à tous, aimez-moi, aimez-moi,
C’est une malade d’amour cet enfant-là !

Sa grand-mère le sait, elle connaît sa faiblesse,
La protège pour que les grands ne la blessent,
Pour elle oncles et tantes, c’est le monde entier
A quoi donc  père et mère pourrait ressembler ? 
 
Elle est toujours malade, chétive et agitée,
Cataplasmes, ventouses, potions grand-mère ça y va.
Fait d’horribles cauchemars que le phénergan abat,
D’où elle vient, de son nom fendu, rien n’est conté.

Est-ce pour cela qu’elle ne tient pas debout ?   
Elle chute sans arrêt, s’égratigne les genoux.
Cette enfant-là, c’est une vague en sursis,
Le dos voûté, soumis, comme trop vite vieillie.

Avec cette sale manie qu’elle a de chaparder,
Ceux qu’elle aime et les autres sans trop savoir pourquoi.
Qu’ils vont essayer en vain de redresser,
Non vraiment, ce n’est pas un cadeau, croyez-moi !

D’un émoi acéré, d’une clairvoyance acerbe,     
Son passé c’est sa tête, elle enregistre sa vie
Comme une caméra, pour ne pas se perdre,
Ravie, têtue, jouit de ces instants de sursis.


 
Elle ne sait pas comment elle est arrivée là,
Mais se demande sans cesse où après elle ira,
Le grand-père il l’aime c’est certain, la petite,
Il est fort, il a fait la guerre quatorze dix-huit,

La question des  enfants ce n’est pas son rayon
Lui, c’est décharger les péniches, livrer le charbon,
Faire respecter la loi, la morale avec droiture,
Mais le temps l’a paré de fatigue et d’usure.   

Elle sait qu’il sera comme un enfant perdu aussi.
Tant de temps passé ensemble, c’est sa moitié de vie,
Lui, ne veut pas voir ce que l’enfant sait déjà.
Elle fut là quand le jour tant redoute arriva,

Sylvie, je vais mourir,  que vas-tu devenir ?
Posa la main sur sa tête dans un ultime soupir.
Imbécile et froide, resta là durant des heures,
La tête sur ses genoux noyée dans ses pleurs.

Quand les grands arrivèrent ils la trouvèrent hélas,
Assise sur sa chaise, l’enfant à ses genoux,
Froide et raide, la petite ne sait rien de ces choses là
Elle sait que son trésor s’est envolé, c’est tout.

Grand-mère avisée ne croyait pas si bien dire,   
Ses craintes étaient fondées sur son devenir   
Elle rejoindra celui de sa prime enfance,
Ballot, de chaire de sang, de papier, de jugements,

Éparpillée au gré du vent, de-ci, de-là,

Comme le vent sans cesse vous chavire inlassablement,
Comme l’orage sans cesse vous foudroie désespérément,
Comme ce soleil de plomb sans cesse vous calcine solitairement,
Comme cette mer sans cesse engloutit définitivement


Si elle voyait cette enfant-là !
Qui cherche une porte ouverte et ne la trouve pas.

Si elle voyait cette enfant-là !
Qui a peur de grandir ou ne sait pas.

Si elle voyait cette enfant-là !
Qui est toujours glacée et ne se supporte pas.

                                                                                                                     

   5 – sept 2003

Romain



Oh ! Triste jour d’été pesant comme l’hiver,
Elle avait décidé dans son souci de mère,
De te reprendre de chez les grands parents.
Tu avais huit années, moi à peine cinq printemps.

Tous deux, assis par terre près de la cuisinière,
Et nos cœurs d’enfants jurant de ne pas se quitter.
Les deux mains bien serrées ne voulant se lâcher,
Âmes si lourdes et noires, immenses comme la mer !

En moi résonnent encore tes cris, tes pleurs amers.
Et ces mains qui ne cèdent pas, ce terrible fracas !
Je te tiens d’un côté, ton père de l’autre te secoue,
Tu te laisses tomber au sol et je m’accroche à toi.

Contre la force des grands, lutter on ne peut pas.
Et nos deux mains épuisées ont fini par céder.
Ne voyez-vous pas que c’est mon frère, à moi ?
Prière revêche et vaine, inquiète et désolée.

Premier écueil de fiel de l’enfance envolée.
On t’emmena bien vite annihilant tout remous.
Là, seule, assise près de la cuisinière restai.
Notre histoire, ici, s’acheva. Ne te revis jamais.

* * *

L’enfant que je suis ne comprend pas le silence,
Le silence des adultes qui sont là et se taisent,
Qui sans bouger, ni aider, ont assisté à la scène,
Sent au fond d’elle quelque chose brisé, la confiance,

Ressent en elle un autre déchirement, la lâcheté,
L’abandon des protecteurs dans leur maisonnée
Plus tard elle en comprendra la cause, leur douleur.
Impuissante et déçue, porte un regard sévère,

Aurait voulu un mot, un geste apaisant cette misère.
Mais à cette époque, est trop petite ne saisit cela.
Aux enfants jamais on ne parle en ce temps là.
Elle sait qu’un jour aussi ça lui arrivera ce leurre,

Les enfants placés ici n’ont pas d’appartenance,
La grand-mère lui a dit, elle l’a toujours su hélas !
Depuis ce jour elle sent qu’elle aura toujours peur,
Avec le monde des grands, elle prendra ses distances
Se barricadera en vue de toutes les peines de cœur.

* * *


Puis j’ai navigué, ballottée de-ci, de-là,
Comme le vent, n’importe où, assurément.
Ne sachant plus où je me trouvais, comment,
À quel âge, quelle région, quel fatras, cette vie-là !

Un peu tard j’ai cherché mon passé perdu,
Pour me reconstituer en tant qu’individu
Je t’ai recherché, mon frère avec ténacité.
Quand je t’ai retrouvé de suite tu m’as contactée

Quelle émotion, quand nous nous sommes revus !
Amour immortel, après quarante-deux années.
Il faut vivre cela, jamais je ne l’aurai imaginé.
Souche candide de l’enfance tu as tant de vertus !

Nos liens inaltérés sont restés en sommeil,
Nous rions, parlons, avec tant de simplicité.
Moi qui avais tellement redouté ce réveil.
J’éclipse le voile nébuleux de ma réalité,

En proie à l’hiver, mon âme solitaire reluit.
Tu as deux beaux enfants, une femme jolie.
Des trois paumés, la ratée c’est bien moi,
Mon bateau erre sans fin dans les eaux obscures.
Ton amour indulgent envers moi perdure.
Je sens une rancœur ancrée au fond de toi,
L’indifférence de ta mère, le manque de ton père.
Nous calfeutrons notre séparation, ces éclats de fer
Oh non l’enfant n’est pas toujours gai sans cesse !
Il a ses peines de cœur et lueurs de tristesse.

* * *

Nous égrenons nos précieux souvenirs d’enfants.
L’unique orange de Noël au fond de nos chaussons,
Dégustée peu à peu, oh, que le plaisir était grand !
Ou ce Jésus en sucre, rares étaient les gâteries.
Mais, l’amour chez ces vieux jamais nous ne manquons.
Nous étions insouciants et amoureux de la vie.

Le grand-père tuant les piafs avec son lance-pierre,
Que nous mangions au milieu d’une pomme de terre.
Nous renâclions les soupes gluantes de tapioca.
Avides des pommes dorées aux fours de grand-mère,
De ses confitures de mûres glanées ici ou là.

La vieille d’en face à sa fenêtre, véritable commère,
Qui rapportait toutes les bêtises que l’on faisait,
Le dos tourné, lui envoyait dix mille pieds de nez.
Ah, ces cataplasmes de moutarde, ont trépignaient !

Et les ventouses, l’huile de ricin ou de foie de morue,
L’hiver, nos petits pieds gelés sur les briques chaudes,
Ou bien au fond du lit. Oh, ces édredons douillets !
Réunis le soir près de la TSF nos yeux papillotaient.

Enduits de camphre ont ne passaient pas inaperçus,
A mille lieux de là, on nous aurait reconnus.
Livrés à nous, nous revenions les genoux égratignés,
Des ronces dans les cheveux, les vêtements déchirés.

Nous allions chaparder les tomates dans les jardins
Voler les bigarreaux rouges dans celui du voisin.
Dans le cimetière, aux morts donnions l’égalité,
Redistribuant les fleurs au gré de notre équité,

Chapardant des perles des couronnes pour nos colliers,
Et quelques jolies fleurs pour notre chère adorée.
Sortant de l’école ont sonnaient à toutes les portes,
Jusqu’à qu’on nous ramène par le coup à la maison,
Où, là, nous attendait une bonne correction.

Pauvres vieux ! Fatigués en ont vu de toutes sortes !
Tes curiosités sexuelles ma foi bien innocentes
Dans toute la maison firent un énorme scandale,
Parce qu’au bord de la Marne, et bien je crois,
Tu avais oublié de remettre ma culotte à l’endroit,
Plus jeune et naïve que toi, n’y voyais pas le mal,
Grand-mère offensée sévit la coupable insouciante.

Et nous voilà, à cinquante ans en rions attendris.
Oh ! Plaisirs simples, cadeau trop tôt repris !
Dans tes jeux de garçon, gênante tu m’écartais,
De m’accrocher à ses jupes la grande sœur râlait.

Ce n’est pas facile d’avoir des vieux comme parents,
Leur morale et leur éducation datent de cent ans.
Le temps qui s’enfuit laisse comme une ombre
Et l’enfant grandit au regard de ce jour sombre.

* * *
Mais ces pauvres nourriciers se sont évanouis,
Leur amour a laissé dans nos prunelles éblouies,
Ces liens, ces émotions, moments de grâce sans prix,
Sur vingt et un enfants élevés, quelques un ont péri.

Sans doute ne pouvant tenir tête à l’orage
Ou trop ballottés, ou manquant de courage,
Restant comme moi, au milieu du sentier sans âge,
Comme un animal à l’instinct à demi sauvage.

Avant de continuer chacun notre chemin,
Tous trois, aux catacombes, irons les honorer.
Ils seraient fiers de nous voir réunis, enfin.
La petite émue dira en leur serrant la main,

Vous êtes la seule famille que j’aie en ce monde,
Je vous ai retrouvés et mon espérance profonde,
Promettez-moi, là, de ne pas m’abandonner.

* * *

Savez-vous le pire c’est que cette enfant paumée,
À quarante-six ans passés !


11 – Déb. Nov. 2003
**trame qui ne sera jamais terminée
le temps a eu raison des retrouvailles
nul n'a désirer garder contact.

Je ne l’aime
Je ne l’aime pas.




Je l’aime et je ne l’aime pas,
D'ailleurs, je n’en ai pas le droit,
Ce n’est pas l’amour, le vrai,
Car si il osait me toucher,
De suite je le quitterai,
Sur-le-champ, là.

Voyez, il ne m’aime pas,
Il n’en a rien à foutre de moi
Il travaille c’est tout, voilà,
En reçoit tous les jours là,
Mil et cent mieux que moi
Pour lui c’est du cinéma.

Vous voyez, je ne l’aime pas,
Il a sa femme et ses enfants là,
Pour sûr est mieux équilibré que moi,
D'ailleurs, je n’y pense pas.
Mes phantasmes se sont des bras,
C’est ma débilité à moi.

Non, non, aimer ce n’est pas ça.
D'ailleurs, je ne sais pas aimer,
Amour le vrai, je ne sais pas.
Je me protège et puis voilà.
On ne peut m’aimer, moi.
Alors, je m’éloigne, avant, là.

Je suis un roc, un dur, un vrai,
Moi, on ne m’approche pas,
S’il me dit, vous êtes bien
Les yeux maquillés comme ça.
Je me rebelle à l’intérieur
Je rage au fond de moi.

S’il me sourit énigmatique
Je me dis qu’il se fou de moi,
Et je me demande pourquoi.
J’ai le cœur bien trop sec et vil,
Pour que l’on s’intéresse à moi.
Me retranche, voilà.




Que son regard se pose sur moi,
De ses yeux pénétrants et fixes,
Sur mon corps anéanti, pourri,
La honte m’envahit de suite,
Et la peur de m’attacher
Me serre les tripes, je fuis.

Il n’y comprend rien, je crois,
À moins que ce ne soit moi.                                                         
Je coupe mes cheveux, mais
J’ai la hargne de ce corps-là
Je souris, masque ma détresse,                                                           
Mon cœur lacéré saigne en moi.                                 

Alors, pourquoi aimer,
Quelqu’un qui s’en ira,
Ne reviendra peut-être pas,
Quelqu’un qui ne vous aime pas,
Qui n’a rien à foutre de moi,
J’ai été vaccinée à vie contre ça.   

Renfermée comme une huître    
Ma peur fuit exacerbée
Dans mon errance insignifiante,
De mes pleurs désespérés,
Voudrai un élixir et fuir
Loin des fracas de ma folie.


22 – Déc. 2003

j'aurai du partir avent cet amorce de transfert seconde

Professionnel



N'oubliez jamais que ce sont des professionnels

Qui on construit le Titanic,

Et des amateurs l'Arche de Noé !




5 sept 2008