Entre mère et fils, une histoire d'amour et de désir - Virginie Megglé

On dit que je suis une gaga,
C'est lui qui m'envoi ça .

Doncques suis uen gaga "n'hélas!"
C'est ce que m'envoi lui à moi.

Moi qui suis une charmante garçonne
j'dis à personne qu'il est quel...

Et si j'avais l'verbe superbe
Et l'assonanc' je dirais....

MERCI A TOUS DE ME LAISSER GRIFFONNER ! je tague comme une psychanalyste qui se doit de taguer tout ce qui se trouve sur son chemin hein ?


Hippogriffes


Les Vautours argentés d’essor d’Hippogriffes,
Déploient l’Appât diapré d’enfants sauvages,
Ingèrent l’égide enroulée, Hospice et Auspice,
Tel le macassar voilé, de folie dionysiaque,
De sarments pastel, éclaboussés de sang.
Sépulcrale anathème de glace et flamme.
Elle naquit là, sans connaître,
Fit retour une fois sans vouloir,
Aurore miroitante, sans paraître,
Limier d’albâtre de désespoir.
Ville où je suis interdite de cité.
Tite-Live sans détour, Rémus et Romulus,
Le sang dans les veines ne se divise pas.
A Schweitzer, Camus, E M Remarque,
Vous êtes mes frères et vous savez cela.
A force de désespoir, on y perd la voix,
Ces dartres d’écrits morts, sur du papier,
Pour aller en paix, mémoire d’harmonie,
Mémoire qui cherche un accord, allez va !
La guerre 14 éventra en ton sein pitoyable ,
Tous les bébés mâles qui se trouvaient là,
Les femmes affolées ne les déclarant pas,
Alors les serres aiguisées, du vautour,
Dans les maisons força les portes, entra,
Et les délangea avec perte et fracas.
Ta cathédrale magnanime pris feu,
Et toute la ville, de pourpre, éclairée
Eclats de fer gravés dans la pierre,
L’oui d’ enfants, mémoire abasourdi,
Vision de ce feu d’artifice, ahuri,
Meurtre, lueur, absurdité de vie.
De deux générations ensevelies.
Lionnes épuisées de créer pour la postérité.
Leur lègue, opiniâtre, refuse le mot assujettir.
Oh toi ! Ville de sacre, ville de rois,
Entre toi et Rome, est gravé un sillon sacré,
Où d’un coup de pelle, du centurion Celer
Survécu peut-être Romulus, mais ensanglanté.
Le royaume pâle de Napoléon y fut couronné,
Et comme à Strasbourg il y fut glorifié.
Pâle tin , Avant tin
L’un en a six et l’autre douze
Légende tardive de deux.
Comme mes deux fois, six littres de lait
Deux reconnaissances non reconnues
Plus une inconnue, refuse tout oh, raison !
Non les femmes n’en peuvent plus.
Entendez-vous, au loin, là-bas,
Ces enfants candides !
D’un côté comme de l’autre, filous,
Escamoteurs, riant à gorge déployée,
Courant dans les layons de vignes ;
Le minois barbouillé de ce fruit doré,
Odorant, parfumé, les cheveux ébouriffés,
Les enfants ne saisissent jamais la division
Naturellement, refusent de prendre parti
Instinctivement, ils empoignent la vie.
Entendez-vous, au loin, là-bas,
Ces enfants, qui crient !

Qu’est ce qu’un groupe ?


Un groupe de loup c’est une horde
Un groupe de vaches c’est un troupeau
Un groupe d’hommes un troupeau de mouton cons
Un groupe de psychanalystes…. ?
Cherchez vous-même,
Je ne vous le dirais pas !

Le mouton-pendule


C’est un mouton con,
Qui frappe une pendule,
Si possible à répétions,
Pour évaluer la résilience.
Si la pendule résiste aux chocs
C’est une pendule physique.
Si la pendule est apte et s’adapte,
A ses affronts de stresse intense
C’est une pendule psychologique.
Si la pendule est coriace et braque,
Estampée d’une voile à antenne.
C’est une pendule psychanalytique
Si la pendule reste en morceaux
Docile et douce et communal
C’est une pendule normal
Et le mouton-pendule ira gésir
Mouton de panurge

Le Guépard


La course du guépard est superbe,
C’est un spectacle inoubliable certes,
Mais fort rare,
Car généralement on court devant !

Désir
Ce n’est pas compliqué
Ni plus ni moins qu’en mai
Ce n’est pas compliqué
Ce que j’avais au moi de mai
Ce n’est pas compliqué
Puisque je n’avais rien
Je n’ai rien à retrancher.
Qu’à travailler dans la gaieté.
J’aime ce que je fais
Contrôle dans la gaieté
J’aime ce que je fais
Apprendre avec curiosité
J’aime ce que je fais
Tout patient étant unique
J’aime ce que je fais
Aucune théorie n’est pour lui
J’aime ce que je fais
Et doit faire impasse sur la théorie
J’aime ce que je fais
Parce qu’un individu n’est pas théorie
Ce n’est pas compliqué
Juste savoir se démarquer
Ce n’est pas compliqué
Puisque mes patients guérissent
C’est pas compliqué
Je ne serai jamais perverse eux
J’aime ce que je fais
Et pour eux il n’y aura aucune refente
Ce n’est pas compliqué
Et pour eux aucune violence.
J’aime ce que je fais si ce métier
Reste humain et pas bardé de théorie
Ce n’est pas compliqué
Juste les aider.
Plus on se plonge dans la théorie
Plus on se mélange les pinceaux
Parce que quand même
J’en ai trois qui s’en sont sortis
En un an…et c’est le plus important !
Un bon psychanalyste ?
Est celui qui sait rester à sa place d’humain.
Et il n’y a aucune raison
Pour que je sois psychanalyste triste.
Pas question !
Et je vais récupérer mon imaginaire
D’enfant si vous le voulez bien !
A quoi sert un psychanalyste
Sans vie ?
Et que c’est vrai il faut retourner à Freud
Parce que à la fin Lacan ….tu…..dé….
C’est quoi un bon psychanalyste ?
Chacun y apporte sa pierre.
J’aime autant :
Ferenczi, Winnicott, Alice Miller,
Maleval, Green, Safouan,
Leclaire, Laplanche…..
Chacun à sa façon y on déposé
Quelque chose de leur expérience.
Et je vais continuer à aller au contact
Direct de la population c’est ce qui me
Convient le mieux, même si ça dérange.
Au contact direct de la population.
L’important pour un psychanalyste
Et de faire qu’il y ait psychanalyse
Et un désir pour son patient.
La théorie là dedans elle passe
Bien en second, un patient n’est
Pas une théorie.
L’important c’est le désir du patient.
Je serai une psychanalyste vive et gaie

Mathusalem



Devinez ?
Aujourd’hui, j’ai vu mathusalem,
Je vous vois venir…Eh ! Non !
Certaine que vous ne pensez pas
Ce à quoi moi je pense en cet instant.
Dans les White Mountains de Californie
J’ai vu sans voir, en faux quoi !
Qu’importe j’ai voyagé sans voyagé.
Imaginez :
C’est un pin magnifique de toute beauté,
De quatre mille sept cents années,
Son tronc est superbe, noueux, imposant,
Que bien des galopins aimeraient à escalader.
Il existait déjà sous Kheops,
Lui, en cet instant, je m’en balance,
Cet arbre est aussi merveilleux
Et solennel que la pyramide de Gizeh
Et pas besoin d’esclaves pour cet art précieux,
Dame nature, toute seule l’a fait, comme une grande.
Devinez ?
Il vit à plus de trois mille mètres
Il est intelligent lui il va haut se percher
Comme ça, on lui fiche la paix
Et l’homme n’ira pas le dénicher
Ni le saccager c’est trop haut pour lui,
Il est trop paresseux, l’homme, pour aller là haut,
Ou le disséquer par petit bout pour l’étudier.
Heureusement…il pourra durer
Voyez ?
Il pousse dans le froid et au sec
Raison de plus pour ne pas y aller.
Il n’a qu’une toute petite croissance l’été,
Et ne fait pas plus de 16 mètres de haut,
Il faut voir son tronc ! c’est merveilleux
Ses nœuds, ses veines inégalées, inimitables,
On pourrait dire que c’est un arbre retardé,
Vous vous trompez il est simplement magnifique.
Dommage que la photo est écrite
Et divisée sur deux pages.
J’aurai aimé le mettre sous cadre.
Il y a tant de chose dans la nature
Simplement superbes si l’on sait regarder
Et s’y attarder….
Voilà je voulais vous donner l’envie
De le connaître, c’est fait !

Les organismes coupe-gorge


Ce sont les amis Coupes-gorges,
Des cercueils à rouges-gorges,
Qui fourbes, émargent et acculent
Un peu plus ceux qui sont dans la crotte.
Coupe-gorge autorisé par l’Etat et le Droit.
Chacun y trouve son écu, au début,
Avec le temps, étranglera le pinson,
Généralement ceux qui en ont besoin,
Si possible, celui qui est déjà étranglé,
Plus de travail, des oisillons et pas de pain.
Prenez garde, aux canailles de petits chemins. !
C’est je t’aime viens chez moi,
Chez moi les taux sont le plus bas,
Tu verras, ce que tu verras,
Oui, mais entre-temps,
On verra effectivement,
Que le taux est journalier,
C’est loin d’être journalier,
Plus vous remboursez,
Plus vous faites plumer.
Et les petits rouges-gorges se mettent à crier,
Au voleur, à l’usurier !
Au voleur, au meurtrier !
Ah bas les malfaiteurs
Détrousseurs prêteurs !
Trop tard, petits rouges-gorges,
Vous vous êtes fait plumer !
Avant, il fallait y penser !

Arbre à lego

Il y avait à droite, un arbre en l’ego
Ce n’est pas grave s’ il n’était pas beau
Ses branches repliées ver le haut
Dans un vilain filet déchaînéo
Let’s go.
Il y avait un morceau de rail
Sans origine et sans départ,
Planté bien au centre par hasard
Qui allait et venait de nulle part.
Mica do et darde.
Il y avait un fabricant de maisons,
Qui gruait à gauche un tas de maisons,
Dans un immense terrain vague pourtant
En mil morceaux en vrac, là déposés dedans.
Évidemment.
Il y avait un être là toutefois, un grimoire,
Dont le cœur naviguait d’ attente en désespoir
Qui malgré cela peinait amalgamant les trois,
Même sans sac est le lisse et frêle son accotoir,
veut voir.
L’accord y est là, sans savoir de mise
Quelle que soit son inconsciente chemise,
Son éco d’ harmonie même si sur le seuil crise,
La vergue finale du mât traînardo réverbère et hisse.
Marie-Lyse


Ceci fut écrit à l’unisson
Avec un tableau
Remerciements
sans son
Pour monsieur JML

Pauvre Vénus de Tépé


Avant le phallus tu existais évidemment
Assise par terre comme l’enfant impuissant
Sur ses chemins mélancoliques d’antan
Quand la vieille fil morteuse dit sans adage
Arrête de bouger, tu vas finir par me tuer.
L’enfant lui prend ces mots au premier degré
La langue des grands encore ne connaît pas.
Son inconscient lui parle d’homme et de femme
Laissés dans les grottes en même temps et à la fois.
Les hommes t’ont fait sans effigie de tête,
Sans pied,sans bras, sans main, sans ventre,
Mais comme il fallait te concéder le faite d’être
Ils t’ont fait un cou creux et des seins de géant.
Pauvre Vénus de Tépé sais-tu pourquoi
Une de tes jambes est blanche et l’autre grise ?
Pauvre vénus de Tépé sais-tu pourquoi
Les mâles toton t’ont faite par terre assise ?


5 déc 2008