Entre mère et fils, une histoire d'amour et de désir - Virginie Megglé

Petite souris


Trotte, trotte, petite souris,
Parmi les champs et les jonquilles,
Trotte, trotte petite souris,
Dans le grenier il y a du mil,
Dans la cave il y a des gâteaux,
Et un bon lit pour petites souris.
Attention à Mimi, le chat de la maison,
Il connaît une vilaine chanson,
Il dort d’un œil, et fait semblant,
Ses babines tremblent en dormant,
Attention à lui, attention.
Trotte, trotte, petite souris,
Parmi les champs et les joncsquilles,
Trotte, trotte, petite souris,
Sur les routes de Paris,
Sur les routes de France aussi.
Trotte, trotte, trotte gaiement.

Laisse faire,

Laisse faire, laisse faire ta mémoire
Elle te dessine ces quelques mots
Et te renvoies vers les écluses des flots
D’effusions tendres ou de rancœurs posthumes,
virevolte, pointille, pirouette, joue la plume
Qui enjolive les cœurs amoureux, le soir

A la recherche d’autres horizons
D’avenirs certains bien moins sûrs
A la conquête de pâles unissons
Au coquet qui devinera dans mes pages
Comme des mosaïques d’un mur
Ces traces laissées au sable d’une plage.

C 'EST DROLEMENT AMUSANT CA ! ça ! ça !



Ombilic des limbes



galope dans la nuit,
Comme va l’âme, de jour et de nuit
Seuls des mots sortent et se distinguent
galopent et suintent jour et nuit
Quant aux autres on les laisse glisser là, doucement
Ils sont ma Vérité dite avec acharnement,
Selon les lieux ou bien le moment,
Se heurtent de temps en temps,
n’importe comment.
Parfois ils se bousculent et chutent
dénués, ou vont à cloche-pied,
Mais ils ont la douceur de cette liberté
Que sans lui, je ne l’aurais espéré.
Tantôt explosent là, devant mes yeux,
Avant même les avoir déchiffrés,
Un chant qui surgirait d’ailleurs,
Soudain du fond des profondeurs.
N’ont même pas la beauté calculée,
Ils sortent dans la fureur aussi dans la ferveur,
Des choses du dedans qui ne sont pas encore dites,
s’élisent parfois se contredisent en lyse.
Et va dire aussi ma sottise.
Tu sais que toi aussi, tu y as mis du tien
De cette colère inconsciemment aiguisée,
Ne serait-ce que pour montrer, enfin
Que jamais tu ne seras jamais aimée.
Tu sais, la raison de cet épouvantable combat
Qu’avec lui, ce fut la guerre des nerfs,
Que bien qu’oppositions abondent,
Beaucoup d’autres t’auraient virés,
Depuis bien longtemps.
Ces mots n’ont point de grâce, et n’en cherchent pas
Aucune rigueur corruptrice, ici n’est de mise,
ils coulent, disent et hurlent au vent ma bêtise,
guéridon, guéridon, voit ta table est mise.
Je l’ai aimé, oui, comme aime une enfant.
Le coup de pied dans le désir, la corbeille en papier,
Tu le savais déjà, sans le savoir voilà.
Tu as vu ton pied, jeté là dans ton sac.
Devant sa porte, voilà.
Il a fallu bien des détours
Pour qu’aujourd’hui tu voies.
Ce qui était au fond de toi.
Écrire pour moi est une galère, qui n’a pas Volonté,
Écrire pour moi est une galère, je ne peux assembler.
Parfois j’ai dans les yeux,mais je ne vois pas claire
Ces mots le Bien appellent, le Mal me poursuivait,
ils portent en eux leurs plaies,
Qui aujourd’hui renaissent.
Trop de choses se bousculent qu’on appelle création,
Les écrits me font peurs, car ils sont trop parlants
Cependant, c’est la seule façon d’écrire en chantant.
Écrire en se perdant est ma seule solution.
Sans la supervision je laisserai tout dedans,
Oh, non pas par paresse,
Oh, non pas par envie,
C’est qu’un lien me relie à lui.
Tournée vers l’orient,
où à deux pas de lui,
Je pense certainement
Que je pourrai écrire !
Et créer en même temps.
Mes écrits me font peur, ils marquent ma stupeur,
D’un enfant qui ne veut pas grandir, et n’aime pas l’occident,
Cette lente décadence, de tous nos sentiments,
Qui serait confluente, à ces écrits pareillement.
Écrire est une chose , les faire lire autre chose,
Imprimer diffère d’une autre, pour lui certainement.
Je peux aussi être claire et distincte,
Sans travestissement et abandon.
Ces mots s’entrepêchent et ne s’annulent nullement.
Je vous prie, laissez-moi le temps.
l’angoisse n’est pas support de ces simples mots là,
Au contraire, ils s’affolent, du temps au pas encore.
Ne voyez-vous pas que ces mots-là s’appellent ?
Ça coule de source pourtant,
Mais, laissez-moi le temps.
Je vous promets en retour, quelques jolies paroles,
Rien que pour vous remercier tous,
Et surtout vous,
Qui en avez subi beaucoup.
Pardonnez à la vieille, la crème et la bâtarde.
S’il vous plaît.

La Bâtarde, la Crème et la Vieille


Oh ! Bâtarde étrangère infortunée, malhabile,
Tu maraudes, Gitane dans les champs les vergers,
Mais puisque tu as faim que tu pars en exil,
Rustre et entêtée, tu ne sais jamais dire, merci.
Barbare elle pleure, veuillez lui pardonner.
Oh ! La Crème confesse, de vol de ces fruits,
Et boit aussi son doux miel, jusqu’à la Lie
De ses errances éclairées et parsemées ;
Mais ce n’est point la partance en l’exil,
Que ce jour, je suis venue vous demander.
Inique si dans vos mains, remets ce que j’ai volé.
Oh ! La Vieille si pauvre, comme Aphrodite tu es,
Et si docile sur ces chemins, belle naufragère,
Les sages eux, font des gestes socratiques,
Laisse-les donc parler, de croisées platoniques,
Ils parlent d’amour, mais sans savoir y faire.
Pardonne leur Bâtarde, Crème et la Vieille.
Et toi ! Tzigane errante dans ses chemins futés,
Allume les cheminées de feu pour y festoyer.
Admire intensément le soleil, se lever, se coucher,
Dans sa roulotte vagabonde, rouée et rusée,
Tout y était couché, depuis bien des années.
L’écume du jour, l’aurore y étaient apprêtées.
Va ainsi, la Bâtarde, la Crème et la Vieille.
Va ainsi, La Bâtarde
Va ainsi, La Crème
Va ainsi, La Vieille.

L’enfant et l’orage 1
Elle court, vole, saute là,
Parmi les ronces les potentilles
Son petit corps menu frétille,
La bise siffle et lui murmure,
Qu’il est temps de quitter son pré d’azur,
Mais, elle rit aux éclats !
Elle exhale, ici, étalée,
L’effluve soufré qui monte de la Terre.
Des nuées noires courent dans le ciel,
Vite, le tonnerre mugit à ses oreilles,
Mais cette petite est téméraire.
Dit, pourquoi t’es fâché, là-bas ?
Elle palpe et goûte là,
Cette ondée qui sur ses joues ruisselle.
Dans ses yeux d’onyx, la joie étincelle,
Son minois rosi de plaisir s’éclaire,
Sa toison, au vent mêlée, reflète l’éclair.
Elle scrute l’éclat, et reste là.
Et un, et deux, et trois…
Son doigt pointé sur la voûte peinte,
Compte les lueurs de cette aquarelle,
Suppute pour l’atteindre, fait les pointes,
Tout à coup vacilla, les jambes trop frêles.
Et vlan ! Patatras !
Va-vite ! Écoute !
Les cloches te somment de rentrer.
Prend son élan, tout essoufflée,
Puis, ses deux petons joints, sautille
Dans cette fantastique flaque d’eau.
Oh ! Que c’est rigolo !
Le chaton mouillé rentra,
Soudain, une grosse voix gronda,
C’est là, une tornade qui s’annonça.
Elle baisse la tête en guise de dépit,
Hausse les épaules, se dit tant pis.
Moi, j’aime bien ça !
C’était un jour de fête
Pour cette enfant-là.
Elle avait l’âme d’un poète
En ce temps-là.
14 – Déb. Déc. 2003

Christiane,


Oh, Ma sœur si tu savais comme je t’aime !
De cet élan pur, puissant, frais, éthéré.
Te serrer dans mes bras chaleur fraternelle,
Jamais un jour je n’aurai osé l’espérer.
Tel l’enfant errant qui revient au bercail,
Après quarante années, selon sa destinée,
Retrouve ce lien immaculé, sans faille,
Avec un peu de son identité réincarnée.
Mon cœur ému n’est plus seul au monde.
Mon être blême auprès de toi a existé,
Tu es ma fleur vermeille voguant sur mon onde,
Dans mes yeux perle une goutte de rosée.
Que de craintes d’affronter ce retour douloureux !
Si nos yeux s’étaient croisés au hasard d’une rue,
Avec l’abîme du temps je ne t’aurai reconnue,
Nos souvenirs d’antan ont triomphé des dieux.
Je t’ai cherchée comme une preuve sans voile
Moi qui pansais les tristes plaies de mon oubli,
Sentir ton cœur battre contre moi, je revis.
Cette lueur précieuse scintille telle une étoile.
Nous reliant nos vies, refaisant connaissance.
D’amour et d’éclats de joie ta vie s’est nourrie
Malgré le deuil de ta chair, épineuses souffrances
Aux voies de ton destin tu t’es épanouie.
Devant ma vie ratée tu es pleine d’indulgence,
Car la petite que j’étais n’a jamais su grandir
Perdue sur ses sentiers d’amour, haine, violence,
Un jour de grande solitude, a préféré périr.
Tu cherches des photos de ces vieux qu’on adore
Nos rires, nos peines d’enfant affleurent à tout va,
Et puis nos turpitudes bien innocentes, d’alors,
Cette gorgée de souvenance est douce amère à la fois.
Quand nous fûmes séparées j’étais bien trop petite,
Pas trop encore viciée par le mal et le doute,
Je ressens auprès de toi cette transparence naïve,
Me demandant sur quels écueils a échoué ma route
L’enfance a tant de vérités profondes !
Son regard est plus pur que les grands.
De liens de sang différents en ce monde
Nos âmes inaltérées malgré les flux des ans.
Je t’aime, tu es heureuse et cela me ravie
Tu m’aimes, contente de t’avoir retrouvée,
Nous ne rattraperons pas le temps évanoui
Plus rien maintenant ne pourra nous éloigner.
Amour que devons à nos parents nourriciers
Qui nous ont donné bonté, respect, égalité,
Nous qui étions tous des enfants abandonnés
Ils seraient heureux de nous savoir rassemblés.
Demain nous irons les saluer, avec Romain,
Lui aussi déchiré, mais que j’ai retrouvé,
Et nous irons tous trois main dans la main,
Tirer un distingué pied de nez à notre destinée.
Et puis chacun reprendra son chemin pas à pas
La petite vous dira, en vous serrant bien fort,
Vous êtes ma seule famille, je ne suis plus hors,
Maintenant que je vous ai réuni ne me quittez pas.
Christiane ma sœur je t’aime.


les liens du coeur sont les meilleurs

L’enfant écorché


L’enfant va à s’éprendre et rompre,
Son œil souple, ardent et tendre,
Sent qu’il ne déplace pas les ombres,
Ses lourds fardeaux au fond, déposa là.
Tapit limpide, ici dans la rosée,
Murmure là au soleil ses espoirs
Gazouille au vent mille pensées
Dit à la terre connaitre Orphée.
Frêle, confie là céans au rivage cruel,
Tous ses chagrins et ses conquêtes,
Qui lui enserrent et glace le cœur,
Mais aussi qui souvent le désaltèrent.
Préssent au loin comme une vague,
Agile et preste en extrait une lueur.
Son audace insolente fredonne
Aux rives de ces lointaines berges :
Regarde-moi : J’ai même pas peur !
Pauvre enfant, perfide , trompeur,
félon d’ocre et de cramoisi lueurs,
Rebel éclat, flamboyant et indigne
Cruelle butée, douce écorce, splendide,
Brame à tue-tête, maitrisant sa frayeur,
Va, encourageant tendrement son cœur.
Ainsi, va l’enfant
Opiniâtre et fourbe.
Ainsi, va l’enfant
Ecorché de son piédestral
Ainsi va, l’enfant,
Rompu de tant de liberté.

Pauvres Petits…. !
Ecoutez braves gens le silence
Ecoutez ce petit là.
Ecoutez les cris du silence
Ecoutez ces enfants là.
Où étiez vous derrière vos fenêtres,
Où étiez vous derrière vos murs de béton.
Il avait à peine six ans,
Elle n’avait pas encore un an.
Ils se sont tus dans l’indifférence
Ils se sont tus définitivement.
L’un battu a mort seul avec sa douleur,
L’une éventrée, dédalle de l’horreur.
Où étiez vous maîtresses et infirmières,
Où étiez vous protection de l’enfance.
Ces petits là ne parlent pas.
Ces enfants là ne trahissent pas.
Parce qu’ils ploient sous l’autorité,
Parce qu’ils sont trop frêles pour crier.
Parce qu’ils sont impuissants ou ont peur,
Parce qu’ils pensent mériter leur douleur,
Parce qu’ils se sentent seuls au monde,
Parce que leur honte est profonde.
Où sont ceux qui savaient et n’ont rien dit,
Où sont ceux qui savaient je les maudis.
Il a grandi dans la folie,
Elle était à l’orée de sa vie.
Ouvrez les yeux !
Braves gens sur le silence.
Ouvrez les yeux !
Sur les cris du silence.
13 – Déb. Déc. 2003

FLEYER

Bel oiseau blanc
Qu’a-t-on fait de toi,
Tu devais voguer flânant,
Sur la mer bleu du vent.
Virevolter avec le soleil
Levant et miroitant
Dans l’infini de l’horizon.
Bel oiseau gris
Te souviens-tu, dis,
Ce jour là, à Hiroshima,
Tu as dû croiser en passant
Un nuage vêtu de noir,
Ton aile couvait une nuée
De corbeaux blancs.
Bel oiseau mauve
Les oiseaux épouvantés
Ont fuient sur ton passage
Et les étoiles hurlantes
Se sont tachées de sang,
Tu as semé dans l’herbe
La boue, le feu, la cendre.
Bel oiseau noir
Qu’a-t-on fait de toi,
La lune syncopée net,
Tomba dans le caniveau,
Quand elle perçut l’horreur,
De l’amas de poussière
De tes ailes déployées.
Indicible honte de l’Humanité.
Oiseau d’espoir,
Promets, dis, dis le moi.
Plus jamais ça, fini !
C’en est assez comme ça.
Les enfants, les oiseaux,
Les fleurs, les cours d’eau,
N’ont pas besoin de ça.
Oh ! Fleyer, j’ai honte de toi,
Oh ! Fleyer, je pleure sur toi Hiroshima.
18 – Déc. 2003

Le silence

Mon silence est une prison vermeille,
Mon silence cri et hurle au dedans,
Mon silence est une tombe ouverte
Qui peux à peu m’enterre doucement.
Comment dire qu’au fond je m’y plaise,
Comment, pourquoi, le sais-je vraiment,
Comment crier, hurler ce que je taire,
Si aucun mot ne peut le dire clairement.
Mon silence est bien à moi, au fond,
C’est la seule chose que je possède,
Et si je le crachais par terre, attention,
Il se retournerait contre moi sans peine.
Mon silence vit et me venge d’être,
Il voile, évide et enroule mon passé,
Et me permet de survivre, peut-être,
Cocon gluant de mon âme cuirassée.
Il apaise les heurts de mon cœur suintant,
Dans cette maison aux murs fissurés
Où le sol de glaise bien trop mouvant,
Risque à tout moment de s’effondrer.
Il enlise avec lui mon désir de parler,
Et si j’ose lui dire j’existe et veux sortir,
Assourdissant, ahuri, il se met à tonner,
De quel droit, pas question, je te l’interdis !
Oses, je te laisserai nue dans tes peurs
Avec ton vertige, ta triste insignifiance.
Oses, je t’abandonnerai à ta douleur,
Avec ta vie foutue et ton absence.
Mon silence est une prison vermeille,
Mon silence m’enserre au-dedans,
Mon silence est une tombe ouverte
Qui peu à peu me tue doucement.
n° 20 – Déc. 2003